Admiro la identidad del vacío que solo tiene sentido sin fronteras, la luz no tiene término. Pero el vacío es profundo, insondable -sinónimo de fuego- y el cielo que persigo ya no es cielo sino niebla tras la niebla tras las nieblas.
No busques en mí las noches de Brassaï, aquí las luces son azules y quizá calienten.
Persigo el punto tras la niebla, los puntos tras la niebla, como todo el mundo, como nadie en esta vida. El romanticismo más puro doblegado a conciencia.
Somos esclavos de lo que pensamos, y nuestra razón está por encima de nosotros, por encima del acto y el fin más últimos, por encima de Dios.
Y no quedará nada -anarmonicidad- cuando dejes de sentir(me).
"Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay dónde"
